Tenho cultivado um jardim
de mágoas e ressentimentos.
São muitas as flores,
mas tristes, sem viço.
Não atraem pássaros,
raios de sol, ventos amenos,
só amargura, vitimação,
sombria solitude.
É hora de mudar,
de plantar otimismos.
Um medo
Muitos medos
Medo de ser
Medo de fazer
Medo do que vai acontecer
Medo
Com ou sem
O resultado é o mesmo
Estarei viva amanhã
Ou não
Realizarei o que desejo
Ou não
Terei o que quero
Ou não
Soçobrarei
Ou
Sobreviverei
Às tempestades
Da vida
O medo não ajuda
Em nada
E atrapalha muito!
A vida nos mói
como a um feixe
de trigo,
para tirar o melhor
de nós mesmos.
Em meio à trituração,
ao amassamento,
temos flashes
de esclarecimento,
um raio de sol
que perpassa, sorrateiro,
as tábuas do moinho.
Cabe a cada um
cooperar
para que a aflição
da moagem
não se prolongue;
para que, uma vez
farinha,
acordemos,
nos libertemos,
participando assim,
matéria-prima refinada,
do banquete da vida.
Árvores que chovem deixam cair
suas lágrimas, pingos de folha,
como se, com isso, aliviassem
a secura do mundo.
Nas varandas, a prova de que
o homem conquistou as grandes cidades
e os pequenos apartamentos.
