Sintonia em si
Flores belas,
de pétalas voltadas
para o céu,
acolhem
em sedoso cálice
gotas translúcidas
de pura esperança.
No viver.
No que vier.
No que tiver de ser.
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Poema engraçadinho
O míope, quando
tira os óculos,
se vê – literalmente –
imerso em um
quadro impressionista.
Esquizofrérico
Poema e ilustração da designer e artista plástica Denise de Camargo…
Às vezes poeira, às vezes caixão.
Ambos feitos de um material instável – ou estável –
de acordo com a pureza da cosmovisão.
Alado – ou arado – era mais do que um punhado:
de estrelas, alegrias ou qualquer religião.
Adorava seguir por entre os vales – ou valas –
da finita e ambígua rebimboca da parafuseta
destrambelhada em difusa precisão.
Comia por alto, bebia nos cactos, mas rugia,
vivia e mentia nas beiradas de um escopo azul.
Rudimentar, talvez. Espacial, sem vez.
De olho aberto, ruptura assim. Elementar – saudável –
ou quem sabe uma parte daquilo que vazava em mim.
Veio de onde?
Cascatas,
música clássica,
chuva rápida,
estalo de pipoca,
disso tudo,
um pouco de cada coisa,
veio a sonoridade
cristalina
das risadas.
Apesar de…
Há dias em que dá uma
vergonha de mim,
de ser quem sou,
de ser como sou.
O que fazer?
Fugir,
enfiar-me na toca,
deixar de ser?
A melhor alternativa
é viver – como diria
Clarice Lispector –
apesar de…
Contrariar as contrariedades
Uma das coisas que aprendi é que se deve viver apesar de. Apesar de, se deve comer. Apesar de, se deve amar. Apesar de, se deve morrer. Inclusive, muitas vezes, é o próprio apesar de que nos empurra para a frente. Foi o apesar de que me deu uma angústia que insatisfeita foi a criadora da minha própria vida.
Clarice Lispector, em ‘Uma Aprendizagem ou o Livro dos Prazeres’
Razões
Quando perguntaram
ao guerreiro
ao inquisidor
ao terrorista
ao ditador
ao homem, enfim,
por que era tão cruel
com o outro homem,
ele respondeu simplesmente,
sem hipocrisias religiosas
ou apelos idealistas:
– Porque eu posso.
Na luta da vida,
o poder é uma arma
muito perigosa.
Vórtice
No fim, só a
morte é certa.
Mas, no remoinho
do viver, mesmo
as certezas são incertas
e fluem, em sua particular
harmonia, pelos mistérios
da impermanência.
Aquarela VII
A areia das praias
dunas, desertos
foi parar no céu
espatulada
em nuvens prateadas.
Por um longo instante
o mundo ficou virado
de ponta-cabeça.
E então
como se nada fosse
tudo se desfez.
O pó feito de água
escoou, escorreu
suavemente
pela ampulheta
do horizonte.
Diário
Molhada,
descabelada,
zonza,
saí assim
da minha
primeira onda.
Na arrebentação,
apavorada,
fui coberta,
arrastada,
envolvida
por sua trama
grossa
e espumosa.
Depois do medo,
o gozo,
sobrevivi
mesmo encharcada.
Feito zumbi,
aos olhos
de quem olhava,
me descobri
rindo sozinha,
bêbada
de água salgada.
Infinito de Palavras 